Posted by admin on 04/07/2012 in Stampa | 0 comments

I giornali di questi giorni hanno raccontato la storia di Vittorio Bisso. Malato di Sla, si è sottoposto a cure anche all’estero, ma dopo il peggioramento irreversibile della malattia ha scelto la strada che lo ha portato al suicidio assistito in Svizzera.

Era un ex assessore comunale di Dolo (VE), un comunista (del PdCI per l’esattezza), un ateo e per di più sbattezzato come riporta con dovizia di particolari il Corriere della Sera nella sua edizione on line veneta. Come se questi particolari dovessero in qualche modo “giustificare” la sua scelta.
In realtà non occorre essere ne’ atei ne’ comunisti per chiedere una morte dignitosa e non finire intubati e incoscienti per chissà quanti anni; occorre semplicemente avere una concezione non fideistica della vita e ritenere legittima la propria autodeterminazione.

Purtroppo il vergognoso opportunismo della politica italiana porta i nostri rappresentanti a ignorare, anzi, a calpestare i diritti di migliaia di persone che non chiedono altro se non rispetto per le proprie scelte. Non è un caso se nel nostro paese il partito di maggioranza relativa (stando ai sondaggi attuali) pur “progressista” (per quel che può significare) sulla carta, è ostaggio degli integralisti cattolici presenti al suo interno: Rosy Bindi e Giuseppe Fioroni che pur orfani della capofila Paola Binetti riescono ad impedire un benché minimo passo avanti del partito sulle “tematiche eticamente sensibili” come anacronisticamente continuano a definirle.

Diritti. Diritti umani e diritti civili. Di questo si deve parlare.
Quando si nega un diritto, in questo caso il diritto a decidere sulla propria vita e come debba finire, si dice in modo goffo e bigotto che la vita non è disponibile. Cosa che oltre ad essere filosoficamente ridicola è anche falsa. In realtà tutti hanno il potere di decidere del proprio fine-vita. Se lo Stato (che in Italia non meriterebbe neanche la maiuscola) è cosi arretrato da impedire la “dolce morte” per sua manifesta sudditanza alla religione di maggioranza, chiunque può sopperire con soluzioni di vario tipo più o meno eclatanti e porre fine alle proprie sofferenze se queste risultano insopportabili. Chiunque, tranne due tipi di persone. Coloro che proprio per averle provate tutte contro la malattia si trovano in condizione di non gestire più il proprio corpo (Nuvoli, Welby) e coloro che devono la loro condizione a un incidente improvviso (Englaro).
Che i talebani cattolici lo abbiano ben chiaro in mente, tutta la loro cattiveria e intransigenza si risolve in un controllo di poche persone sfortunate che devono sottostare all’incapacità di uno Stato prigioniero di un altro Stato teocratico che vive al suo interno.

Proprio per evitare di trovarsi in queste condizioni Vittorio Bisso ha scelto liberamente e consapevolmente di percorrere quella strada che molti prima di lui hanno percorso e molti dopo di lui percorreranno. Una fine discreta e riservata. Altri hanno fatto scelte più rumorose, come Mario Monicelli. Altri ancora scelgono di vivere la loro vita fino in fondo, qualunque essa sia: incosciente, legata alle macchine o a dolori insopportabili. La differenza è che questi ultimi nessuno si permette di giudicarli.

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Posted by admin on 02/12/2011 in Stampa | 0 comments

Il fondatore del Manifesto morto in Svizzera ha deciso tutto con lucidità; dalla fine alla sepoltura vicino alla sua Mara. Gli amici hanno tentato di dissuaderlo ma lui era depresso per la morte della moglie.

E ALLA FINE la telefonata è arrivata. Sì, tutto finito. Ora si rientra in Italia. Alle pompe funebri aveva provveduto lo stesso Lucio Magri, poco prima di partire per la Svizzera. Era il suo ultimo viaggio, così voleva che fosse. Non ce la faceva a morire da solo, così il suo amico medico l’avrebbe aiutato. Là il suicidio assistito è una pratica lecita, anche se poi bisogna vedere nei dettagli, se ci sono proprio le condizioni. Ma ora che importa? Che volete sapere? Non fate troppi pettegolezzi, l’aveva già detto qualcun altro ma in questi casi non conta l’originalità.
S’era raccomandato con i suoi amici più cari, quelli d’una vita, i compagni del Manifesto. Non voglio funerali, per carità, tutte quelle inutili commemorazioni. Necrologi manco a parlarne. Luciana si occuperà della gestione editoriale dei miei scritti. Per gli amici e compagni lascio una lettera, ma dovete leggerla quando sarà tutto finito. Sì, ora è finito. La notizia può essere resa pubblica. Lucio Magri, fondatore del Manifesto, protagonista della sinistra eretica 2, è morto in Svizzera all’età di 79 anni. Morto per sua volontà, perché vivere gli era diventato intollerabile.

A casa di Lucio Magri, in attesa della telefonata decisiva. È tutto in ordine, in piazza del Grillo, nel cuore della Roma papalina e misteriosa, a due passi dalla magione dove morì Guttuso, pittore amatissimo ma anche avversario sentimentale. Niente sembra fuori posto, il parquet chiaro, i divani bianchi, i libri sulla scrivania Impero, la collezione del Manifesto vicina a quella dei fascicoli di cucina, si sa che Lucio è un cuoco raffinato. Intorno al tavolo di legno chiaro siede la sua famiglia allargata, Famiano Crucianelli e Filippo Maone, amici sin dai tempi del Manifesto, Luciana Castellina, compagna di sentimenti e di politica per un quarto di secolo. No, Valentino non c’è, Valentino Parlato lo stiamo cercando, ma presto ci raggiungerà. In cucina Lalla, la cameriera sudamericana, prepara il Martini con cura, il bicchiere giusto, quello a cono, con la scorza di limone. Cosa stiamo aspettando? Che qualcuno telefoni, e ci dica che Lucio non c’è più.

Da questa casa Magri s’è mosso venerdì sera diretto in Svizzera, dal suo amico medico. Non è la prima volta, l’aveva già fatto una volta, forse due. Però era sempre tornato, non convinto fino in fondo. Ora però è diverso. Domenica mattina rassicura gli amici: “Ma no, non preoccupatevi, torno domani”. La sera il tono cambia, si fa più affannato, indecifrabile, chissà. Il lunedì mattina appare sereno, lucido, determinato. Ha scelto, e dunque il più è fatto. Bisogna solo decidere, e poi basta chiudere gli occhi. L’ultima telefonata nel pomeriggio, verso le sedici. Poi il silenzio.

Una depressione vera, incurabile. Un lento scivolare nel buio provocato da un intreccio di ragioni, pubbliche e private. Sul fallimento politico – conclamato, evidentissimo – s’era innestato il dolore privato per la perdita di una moglie molto amata, Mara, che era il suo filtro con il mondo. “Lucio non sapeva usare il bancomat né il cellulare”, racconta una giovane amica. Mara che oggi sorride dalle tante fotografie sugli scaffali, vestita color ciclamino nel giorno delle nozze. Un vuoto che Magri riempie in questi anni con le ricerche per il suo ultimo libro, una possibile storia del Pci che certo non a caso titola Il sarto di Ulm, il sarto di Brecht che si sfracella a terra perché non sa volare. Ucciso da un’ambizione troppo grande, così almeno appare ai suoi contemporanei. Anche Magri voleva volare, voleva cambiare il mondo, e il mondo degli ultimi anni gli appariva un’insopportabile smentita della sua utopia, il segno intollerabile di un fallimento, la constatazione amarissima della separazione tra sé e la realtà. Così le ali ha deciso di tagliarsele da sé, ma evitando agli amici lo spettacolo del sangue sul selciato.

Aspettando l’ultima telefonata, a casa Magri. Lalla, la cameriera peruviana, va a fare la spesa per il pranzo, vi fermate vero a colazione? E’ affettuosa, Lalla, ha ricevuto tutte le ultime disposizioni dal padrone di casa. No, non ha bisogno di soldi per il pranzo, ci sono ancora quelli vecchi che lui le ha lasciato. È stata lei ad assistere Mara nei tre anni di agonia per il brutto tumore, e poi ha visto spegnersi lui, sempre più malinconico, quasi blindato in casa. Ogni tanto qualche amico, compagno della prima ora. Ma dai, reagisci, che fai, ti lasci andare proprio ora? Ora che esce l’edizione inglese del tuo libro? E poi quella argentina, e quella spagnola? Dai, ripensaci, c’è ancora da fare. Ma lui non era convinto. Non poteva fare più nulla. Lucido e razionale, fino alla fine. E poi s’era spenta la sua stella, così scrive anche nell’ultima lettera ai compagni.

Sembra tutto surreale, qui in piazza del Grillo, tra squilli di telefono e porte che si aprono. Arriva Valentino, invecchiato improvvisamente di dieci anni. Lo accolgono con calore. No, non sappiamo ancora niente. Aspettiamo. Ricordi privati e ricordi pubblici, lui grande giocatore di scacchi, lui grande sciatore, lui politico generoso che preparava i documenti e nascondeva la sua firma. Ma attenzione a come ne scrivete, non era un vanesio, non era un mondano. Dalle fotografie sui ripiani occhieggia lui, bellissimo e ancora giovane, un’espressione tra il malinconico e il maledetto. Dietro la foto più seducente, una dedica asciutta. “A Emma, il suo nonno”. Neppure Emma, la bambina di sua figlia Jessica, è riuscito a fermarlo.

Poi la telefonata, quella che nessuno avrebbe voluto mai ricevere. Ora davvero è finita. Le pompe funebri andranno a prelevarlo in Svizzera, tutto era stato deciso nel dettaglio. L’ultimo viaggio, questo sì davvero l’ultimo, è verso Recanati, dove sarà seppellito vicino alla sua Mara, nella tomba che lui con cura aveva predisposto dopo la morte della moglie. Luciana Castellina s’appoggia allo stipite della porta, tramortita: “Non avrei mai immaginato che finisse così”. Il tempo dell’attesa è concluso, comincia quello del dolore.

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